Categoría: Venezuela

Me siento afortunada por haber nacido en el país de las mujeres más bellas del mundo. No cualquiera puede darse el lujo de recibir piropos sólo por haber nacido en determinado pedacito del globo terráqueo. 

Para acentuar más este orgullo salpicado de una gran dosis de vanidad, yo nací en la ciudad de las mujeres más bellas del país de las mujeres más bellas del mundo.  A los que no me crean, que se agarren un avión, crucen el charco y se den una vueltica por Valencia.

Debo decir además que mi orgullo no se limita a la belleza de nuestras melenas, el ritmo de nuestras caderas, la suavidad de nuestra piel, la amplitud de nuestra sonrisa  o la delicadeza de nuestros gestos. Las venezolanas estamos hechas de una madera especial que aguanta chaparrones, colas, madrugones y trasnochos para estudiar y trabajar a la vez, y un julepe impresionante para conseguir cualquier cosa que en el “primer mundo” está a pedir de boca. Las venezolanas tenemos una paciencia infinita y un corazón grande, eso sí, no nos calamos a ningún tipo que se crea que por el simple hecho de existir ya vale más que nosotras. A esos “elementos” nos los sacudimos en cuestión de segundos y “si te he visto no me acuerdo”.

Un componente importante de esa madera es nuestra inteligencia, las venezolanas somos mujeres brillantes, llenas de ganas de trabajar, creativas, valientes, soñadoras pero no creyentes de los pajaritos preñaos. Somos lo que en nuestro país se llama “con guáramo” o “echadas pa´lante” y no nos perdemos en tonterías que abarcan usar en femenino cada palabra  que pueble nuestro diccionario porque nuestra feminidad, fortaleza, en fin, nuestra “mujerabilidad” no se ve afectada porque nos llamen “médico”, “miembro” o nos incluyan en el plural como “ciudadanos”.

Sin embargo, estos días de “observadora” sin olvidar mi condición de mujer criolla han sido invadidos por eso que yo llamaría una nueva especie de venezolana, y no tendré pepitas en la lengua para decir que esta nueva especie no me gusta nada, no me representa, incluso me avergüenza. Y me pregunto: ¿Qué pasó? ¿Por qué ese afán de convertirnos en objetos, por qué ese absurdo empeño de montarse en el pecho dos bolsas de 4Kg de unas tetas grotescas y de mal gusto,  por qué jugarse la vida para tener un trasero que desafíe la gravedad, por qué ponerse ropa tan apretada para mostrar unas curvas hechas en un quirófano y con las que no es difícil recordar a una “hallaquita mal amarrá”? ¿Por qué?

De pronto dirán que tantos años en Europa me han distanciado de los gustos tropicales, pero no lo creo, sigo siendo venezolana hasta la médula, lo que no he perdido es el buen gusto. Esta “nueva especie” de venezolana parece desconocer lo que significa la discreción.

Yo me arreglo para mí, me monto en tacones de 12 cm porque me da la gana, me maquillo para mí. Para salir a hacer ejercicios lucho contra la suavidad de mis sábanas, mi torre de almohadas, el frío del invierno o los brazos que me estrechan y me piden que siga en la cama… Como soy una floja, no me hace falta mucho ruego para rendirme porque si no voy, no pasa nada, no me remuerde la conciencia y sigo durmiendo…

Lo que veo en muchas cajeras de tiendas, empresarias, chamitas que hasta hace poco usaban camisa blanca y señoras que cuando yo iba a la Universidad ya peinaban canas, es un exacerbado culto al plástico, a la exageración, al “miren lo buena que estoy”, un empeño en que todos sepamos de qué color son las areolas de sus pezones o cuántas tallas menos de ropa interior son capaces de aguantar sin romperse en las dimensiones de sus nuevas nalgas.  Veo a los hombres idiotizados ante tanta “abundancia” pagada de contado, a crédito, o a costillas de algún pendejo… Y es que me parece que estas mujeres no son las mismas que pararían el tráfico de la Champs-Elysées si les diera por cruzarla cuando no les toca.

Estas mujeres distan mucho del “my name is Panamá” de Bárbara Palacios, de la elegancia de Susana Duijm, la inteligencia de Irene Sáez, el carisma de nuestra querida Eva forever o el esplendor de Dayana Mendoza.  Estas mujeres de mentira que ahora abundan en las calles de nuestro país no son de esas venezolanas que al caminar sabemos que nos miran y admiran, no son de esas venezolanas que hemos leído mucho más que “Cincuenta sombras de Grey”, no son de esas venezolanas que sabemos que valemos por lo que tenemos en el cerebro (eso que por desgracia no pueden operarse). 

Como mujer no critico que nadie haga lo que crea necesario para sentirse mejor consigo misma. No he pasado por las manos de un cirujano pero muchas de mis amigas lo han hecho y respeto a quienes han tomado esa decisión sin perder la clase.  No creo que todas las que se tratan con botox, silicona o solución salina sean unas ignorantes, pero sí creo firmemente que esto se nos está yendo de las manos. ¡Señoras, las sagradas proporciones! ¿Adónde vas con ese pecho de 500cc? Si es tan evidente que las tienes grandes, para qué necesitas que las veamos al detalle? ¿Qué haces con ese cuerpazo a los setenta años y vestida como actriz porno de segunda? Aquí parece que la discreción es inversamente proporcional a las medidas de sujetador, y no tiene que ser así, no debe ser así.

Tenemos que volver a ser las mismas de siempre aprovechando los beneficios que la ciencia ofrece para mejorar pero no para convertirnos en monstruos, en muñecas en serie, ni mucho menos en objeto de morbo de cuanto baboso nos mire. Tenemos que volver a ser las mujeres más bellas del mundo, con medidas normales, con gustos normales, con maniquíes normales. Y por normal no quiero decir corriente, quiero decir saludable, estético, discreto, refinado.

En el país de las mujeres más bellas del mundo tiene que acabarse el “todo vale”, la exageración y la ordinariez. Tenemos madera de sobra con qué levantar todo lo que se mueve y lo que no también sin necesidad de cargar a cuestas las pesadas bolsas de silicona y despropósito que todo lo vulgarizan. En el país de las mujeres más bellas del mundo tenemos que recuperar eso de que nos hablen mirándonos a los ojos, porque todas tenemos nuestra propia versión de “una noche tan linda como esta” y lo sabemos. 

Sigue cantando el maestro Serrat, y aunque un poco tarde, hoy me he puesto a pensar en lo que mañana seguirá estando allí, y especialmente en lo que no.

Hoy puede ser un gran día porque hoy le ponemos freno a la soga que nos ahorca como país desde hace más de quince años.  Hay que moverse. La playa y los amigos seguirán estando allí mañana y muchas cosas se van a acabar…

Hoy puede ser el día en el que hagas tu última cola, y aunque no será de la noche a la mañana, eso, precisamente las colas desaparecerán llevándose consigo tanta división, corrupción, frustración, mediocridad, desidia, irresponsabilidad, hipocresía, y mil lacras más con las que nos tropezamos cada vez que salimos de nuestras casas, o incluso dentro cuando la luz se va y no vemos por donde caminamos.

¿Se imaginan volver al supermercado sin tener que mendigar un poco más de harina, leche, carne o pollo porque sólo nuestro bolsillo será el que nos diga hasta cuánto podemos llevarnos a casa? ¿Se imaginan que nuestras pobres madres ya no tengan que ser marcadas como ganado ni humilladas por animales con uniforme cada vez que quieran prepararnos el almuerzo?

Volver  a casa sin tener que resetear los cerebros de nuestros niños contándoles lo que de verdad ha pasado a lo largo de nuestra historia, tener más de una opción de jugo, leche, o aceite y que todos sean de buena calidad, recibir lo justo por el trabajo que realizamos y pagar en consecuencia, no tener que pedir permiso para salir, estudiar, o simplemente hacer con nuestras cuatro lochas lo que nos dé la gana. Cambiar de canal de televisión sin tener que ver la misma desagradable cara soltando sin parar estupideces, mentiras y odas a la ignorancia. Abrir un negocio sin miedo al matraqueo ni a los saqueos. Que nuestros hospitales vuelvan a tener algodón, alcohol, anestesia,  camas, sillas de ruedas, médicos bien pagados y ya luego si sobra, darle al vecino que lo necesite.  Que se acabe la regaladera en un país que no es capaz de pasar una noche entera sin que en ningún lugar del mismo iguanas intergalácticas lo dejen sin electricidad. Que en las cárceles haya delincuentes y no gente inocente cuyo único “delito” haya sido cumplir con su deber. Que nuestros periodistas puedan contarnos la verdad libremente sin que eso implique quedarse sin trabajo o sacar a sus hijos del país. Volver a ponerse un vestido o una camiseta roja sin que se nos revuelvan las tripas. ¿Se imaginan que nuestra bandera vuelva a ser la de todos, nuestros colores los de todos, nuestros recursos de TODOS?

A que te gusta lo que ves… Seguro que sonríes y te gusta lo que ves, seguro no se te ha olvidado cómo es de verdad este país, cómo somos de verdad. Seguro que no eres ninguno de esos a los que les gusta estar todo el día «echando carro» y esperar a que le regalen las cosas. Seguro que eres uno de esos millones que se para tempranito para ir a trabajar aunque sea colgando en una camionetica, seguro eres uno de tantos que con esfuerzo cumple con su familia y sería incapaz de poner a sus hijos a pasar hambre para quedar como ídolo llevando lomito a los hijos del vecino. Seguro que eres uno de los millones de venezolanos que odia las colas y la sola idea de saber que después de ésta no habrán más ya te da la energía necesaria para salir. No es tarde, hazlo.

Muévete, sal a hacer tu última cola, defiende tu voto. Venezuela, haz como dice Serrat, “date una oportunidad”.  Echa el resto HOY, ejerce tu derecho HOY, porque si no lo haces, es posible que ya nunca puedas ver de cerca una papeleta electoral con más de un partido político o más de un candidato.  Deja la cervecita en la nevera y te la bebes más tarde. Si te quedas echado bebiendo a escondidas es probable que ya nunca vuelvas a comprarte una cajita sin hacer una cola, que ya nunca vuelvas a saber lo que es un sancocho, que las parrillas las veas en las películas viejas (si tienes luz, claro). Échate un bañito y sal “pulio” a votar, porque si no lo haces, a lo mejor ya no vuelves a saber lo que es una pastilla de jabón y el perfumito te lo echarás cada quince y último cuando vayas a recoger lo que cabe en tu tarjetica de racionamiento. Sal a votar, firma el cuaderno, mójate el dedo y defiende tu libertad, la de tus hijos, la de tus viejos.

Hoy puede ser un gran día, hoy podríamos irnos a dormir sabiendo que el país abandona la carretera oscura y llena de huecos que lo lleva a un barranco del que nadie nos va a sacar, hoy podríamos regresar al camino del progreso…

Venezuela, hoy puede ser un gran día… Y mañana también.

Crear un Viceministerio para la Suprema Felicidad Social del Pueblo es la falta de respeto más grande que se le puede manifestar a un país que semana tras semana va menguando a punta de balas y miseria.

Mi sensibilidad estomacal se ve comprometida ante la repugnancia que me produce el cinismo de lo único “supremo” que tiene el gobierno venezolano, y es la SUPREMA IGNORANCIA de Nicolás Maduro. Y como parece que muchos han olvidado lo que es la felicidad (la simple, y la suprema) al tiempo que creen que pueden encontrarla a precio de saldo o todavía peor, saqueando una tienda de electrodomésticos, les voy a recordar queridos venezolanos lo que es la felicidad suprema, la de verdad.

La felicidad es esa que sientes cuando te levantas temprano por la mañana y mientras te haces una arepa para desayunar ves cómo el sol se asoma por tu ventana. Felicidad es salir de tu casa con tus chamos y dejarlos en un colegio donde sabes que van a aprender Historia de verdad en lugar de ser adoctrinados. Felicidad es  caminar por las calles de tu ciudad sin temor a que una bala te detenga en el camino. Llegar por la noche a casa y saber que todos tus seres queridos llegaron bien, sin ser atracados, matraqueados, amenazados, secuestrados, insultados ni discriminados, es felicidad. Enfermarse y saber que te pueden atender en un hospital con recursos suficientes, encontrar medicinas en la farmacia, comprar la leche que te gusta, la pasta, el queso, la carne, el pollo que te gusta, beber el jugo que te gusta, usar el papel sanitario que te gusta, es felicidad… Ya sé que suena tonto, pero ante tanta escasez, muchos hemos sentido “felicidad” al poder llevar a nuestras casas algo tan simple como una pastilla de jabón.

Porque la felicidad  para un venezolano ahora se basa en poder sobrevivir y las cosas bonitas de la vida ocupan un segundo plano, no porque no queramos ser felices, sino porque estamos demasiado ocupados intentando ganarle la batalla al hampa y a esta dictadura disfrazada. La felicidad del venezolano es comer lo que consigue, salir ileso del transporte público, que la cola para cualquier cosa sea lo más corta posible, no caerle mal a ningún uniformado de verde o de rojo, ir por la autopista sin que un bloque o un hueco pongan fin a su ruta, no perder lo que guarda en la nevera por una falla eléctrica, no decir nada que no le guste al gobierno, y especialmente no tener que ir nuevamente a una morgue a reconocer el cadáver  de un ser querido.

Atrás quedaron los años en los que para nosotros, los “hermanos de la espuma, de las garzas, de las rosas y del sol” – como dice el “Alma llanera” – vivíamos (a pesar de los problemas) la verdadera felicidad…

Que levante la mano quien nunca haya jugado béisbol en su calle con chapitas y el palo de una pala, quien no se haya ido caminando al colegio o al trabajo esquivando entre risas el sol o la lluvia, que me digan los aprovechados si son más felices ahora con una tele de plasma de lo que lo fueron cuando no la necesitaban porque se podían pasar la tarde jugando baloncesto en la cancha del mismo barrio en el que siguen viviendo y todo el mundo a las 6 de la tarde ya está bajo llave.

Salir en bicicleta y compartirla con el que no tenía (un ratico tú y otro yo) o sentarse durante el recreo a tomar el “vaso de leche escolar” con un  paquete de Sorbeticos era felicidad y lo demás es cuento.

¿Quién no sintió felicidad cuando consiguió su primer trabajo por lo que sabía y no por el color de la franela que llevaba puesta?  ¿Quién no fue feliz al saber que todos sus amigos estaban  “a pata e’ mingo”?

Señores, FELICIDAD suprema, infinita e inexplicable es esa que sientes cuando el amor de tu vida te besa mientras sujeta tu  rostro entre sus manos; esa que te recibe con el brillo en los ojos y un juguete en la mano cuando llegas a casa; esa que te echa la bendición antes de acostarse.

La suprema felicidad  no necesita de plasma, tabletas, Wi-Fi, ni milongas revolucionarias. Y por si no se han dado cuenta tampoco de lo que es una milonga revolucionaria, pues sepan que es esa cantaleta absurda y contradictoria como el socialismo del siglo XXI, el mismo que odia al imperio pero tiene twitter, le vende petróleo, le compra aparatos high tech, sale de viaje en aviones privados, autoriza al pueblo a robar adelantando la Navidad para que luego esté muy ocupado intentando poner en funcionamiento el nuevo perol con cables, los mismos cables que terminarán masticando cuando no haya comida que comprar o robar, ni empresarios dispuestos a seguirle el juego a este supremo arroz con mango en el que estamos metidos.

Yo quiero volver a tener un país que me garantice seguridad, libertad, educación, justicia, sanidad, empleo, estabilidad, y ya de mi felicidad simple, suprema, fugaz o permanente me encargo yo… Porque no quiero que me regalen nada, y espejismos mucho menos.

Aprovechaste un día en el que esa gran mujer dejó su casa para ir a ver a sus hijos y arrasaste con todo. Cualquiera diría que eso quedó “pelao”, pero eso es lo que crees tú, si tú, grandísimo miserable que ignoras lo que dejaste.

Te lo voy a decir yo para que tomes conciencia de lo que nunca tendrás. Porque más allá del televisor, del equipo de sonido, los discos, los muebles,  la ropa, del tostiarepa y todo lo que sacaste de esa casa sin que te temblara el pulso. Más allá de todo lo que conseguiste por la flojera de no salir a trabajar y quedarte tirado como la piltrafa que eres viendo pasar la vida que nunca tendrás, más allá de lo que te van a durar las cuatro lochas que te den por enseres robados hay una historia de la que nunca serás parte, ni siquiera podrás tener una lejanamente parecida, hay mucho que no te llevaste.

No te llevaste la alegría de cada domingo por la mañana cuando una sonrisa estaba en la cocina esperándote con un café, no te llevaste los bailes de esa pareja de enamorados eternos cada vez que un disco les hacía menearse un poquito, tampoco te llevaste la ternura que invadía el alma de quien leía cada mensaje escrito con esa caligrafía perfecta y única que decoraba las paredes. No te llevaste la certeza de poder ir a cualquier hora porque la puerta siempre estuviera abierta para recibirte y la pasta siempre lista para que con un golpe de horno pudieras alimentarte. No te llevaste las navidades que te limitaste a escuchar desde la envidia, tampoco te llevaste las canciones que cantamos, las noches en las que el sueño nunca llegaba porque había muchas historias que contar, las risas de cada uno de los seres que dormimos bajo ese modesto pero maravilloso techo, el abrazo de amor verdadero que nunca conocerás, las melodías que salieron del piano que no sabes tocar tampoco te cabían entre las manos. No te llevaste ni uno sólo de los buenos deseos que cientos tenemos para esa “rosa” que a todos nos ha llenado de dulzura.  No te llevaste el verde de las matas.

No te llevaste la unión de una gran familia, la bondad infinita de una pareja inseparable, no te llevaste ni siquiera el dolor que se siente cuando un ser insustituible se va del mundo pero sigue llenándote por dentro. No te llevaste el placer de una vocación que no era un simple trabajo, ni los besos de ese amor apasionado que ha generado buenos hijos y nietos. Dejaste la sabiduría y muchos, muchos consejos. Por dejar, dejaste hasta las resacas de fin de año con gaitas y todo.

Tú miserable, te llevaste eso que se puede llevar cualquiera, eso que seguro ya te gastaste en aguardiente, pero lo más importante, lo verdadero, lo grande que había en cada rincón de esa casa, eso no nos lo podrás quitar nunca. Porque aunque el miedo a que tus balas llenen de pólvora el perfume de nuestra rosa nos obligue a irnos, todo lo que realmente vale lo llevamos dentro de cada uno de nosotros, sí, nosotros los afortunados que no necesitamos de un televisor para ser felices.

Yo nací en un país multicolor… Y no, no escribe ningún personaje animado, escribe una venezolana. Nací en una Venezuela con una impresionante mezcla de razas, con una incalculable cantidad de tonos de piel. Con abuelos, bisabuelos y/o padres europeos que un día se cruzaron en el camino de alguna criolla de buen corazón y ojos aguarapaos, mujeres con ritmo en las caderas, pecho discreto, pelo negro como el petróleo y labios con sabor a ese dulcito en el que se convierte nuestro cacao. Somos hijos de pieles doradas por el sol o los fogones, tenemos sangre esclava, y también de caciques de los de verdad que ya estaban aquí cuando todavía muchos pensaban que la tierra era plana. ¿Somos una raza? ¡Boh! Yo lo único que sé es que somos venezolanos.

Los venezolanos somos sobre todo gente con alegría de vivir, gente que con cualquier excusa se reúne con los amigos para compartir cuatro palos y “lo que haya” hervido en una olla con cilantro, gente capaz de sacarle el chiste hasta a las situaciones más difíciles; gente sin complejos… No sé si crueles a la hora de poner un apodo, eso es mejor preguntárselo a algún “chichón de piso” pero sí muy honestos.  Digo todo esto porque me resulta ajeno, absurdo y ridículo encontrar en algunos lugares públicos el siguiente escrito: “Toda persona tiene derecho a la protección y el respeto de su honor, dignidad, moral y reputación, sin discriminación de su origen étnico, origen nacional o rasgos del fenotipo.  Se prohíbe todo acto de discriminación racial, fascismo, endorracismo y de xenofobia, que tenga por objeto limitar o menoscabar el reconocimiento, goce y ejercicio de los derechos humanos y libertades de la persona o grupo de personas”.  ¿Por qué me resulta raro, absurdo y ridículo? Porque estamos hablando de una ley creada por un “Instituto Nacional Contra la Discriminación Racial” en un país donde hasta que comenzó a sembrarse odio y confrontación en los discursos del gobierno, nadie pensaba en fascismo, por ejemplo… Endorracismo,  y eso con qué se come?

¿De verdad necesitamos en Venezuela una ley que contemple cosas que están ya en  nuestra recontraviolada Constitución? ¿Tenemos un problema de racismo en Venezuela? ¿Este problema es tan grave que ha sido necesario crear un instituto para solucionarlo y una ley para regularlo? ¡No!

En la Venezuela en la que nací y crecí, no vivían “afrodescencientes” “majunches” pitiyankies”  “fascistas” “imperialistas” “escuálidos” “drogadictos” “sifrinitos” “maricones” “patas en el suelo” “oligarcas” “criminales” “imbéciles” “desgraciados” “enfermos”, en fin,  vocabulario común del chavismo para referirse a los que no son de su agrado o creerse políticamente correctos, sí, ellos políticamente correctos (no se rían).  La Venezuela en la que nací y crecí  estaba llena de negros, catiras, gallegos, portus, musiús, chinos, chamos, panas, gringos, goajiros, llaneros, orientales, maracuchos, gochos,  corianos con “i” porque son de Coro, no de Corea, etc. No recuerdo nunca que alguien haya usado ninguno de estos términos para discriminar a nadie, pero sí para identificarlos; y recuerdo al musiú (que podía ser de cualquier parte del mundo) orgulloso de que le llamaran así, sigo llamando “chaval” al único amigo que seguía teniendo acento gallego aunque llevara toda su vida en Valencia,  sigo llamando “negra” a no sé cuántas amigas que tienen la piel de ébano o canela, y ninguna se ha sentido ofendida nunca, obviamente porque nunca he querido hacerlo. No recuerdo a ningún goajiro ofendido porque el mercado donde vendían se llamara “mercado de los goajiros”, nunca escuché ante un “hola chino” que el chino dijera que no le gustaba que lo llamaran así. No recuerdo al portu de la panadería hacerse el loco ante un “epa portu,  un conleche, por favor”. El gocho que vendía helados estaba atento al grito de “gochoooooo” porque sabía que eso significaba un montón de chamitos locos por comprar.  El árabe daba igual si era sirio o libanés, sabías de sobra que era ese chamo bello de pestañas largas y sonrisa cautivadora que vendía cosas en el centro, y entre todos los árabes y todos los negocios, siempre se sabía a cual te estabas refiriendo… El señor del abasto cuando ibas a comprar algo y eran casi las 6pm, te pedía que le dijeras a su hijo que estaba jugando  en la cancha que regresara a casa.  “Dile al peruano que se venga”…

Cuando llegaban las cortas tardes navideñas decías en tu casa que ibas a estar con el chino, el negro, la catira, el chileno y el gocho en la casa del portu, en la del maracucho que hizo sancocho,  en la del nonno de Leonardo que había hecho una spaghettata, o donde el gallego porque su mamá nos había invitado a comer paella.

Nadie era insultado por el origen, el acento, el color de piel, tampoco por el partido en el que militaba, el equipo de béisbol que seguía, el color de la franela que usaba, ni la religión que profesaba. Nunca necesitamos una ley especial que nos protegiera de la discriminación en ningún sentido ni en ninguna parte, porque hasta los porteros de discoteca dejaban de serlo cuando se ponían necios y la gente dejaba de ir en lugar de “jalar mecate” para entrar.  Estúpidos e ignorantes que se creyeran más que los demás siempre hubo, hay y por desgracia siempre habrán en cualquier parte del mundo; pero en esa Venezuela donde yo nací nadie se atrevía a insultar a otro con argumentos racistas o xenófobos, ni siquiera homófobos porque él único que quedaba mal es el que insultaba. Es cierto que sigue siendo un país donde no todo el mundo ha aprendido que cada uno es libre de meterse en la cama con quien quiera sin importar si el sexo es opuesto o no, es cierto que como en muchas otras partes del mundo, muchas personas extraordinariamente inteligentes y talentosas siguen viviendo encerrados en armarios por temor a la persecución, y aunque el problema no es como para crear un instituto, sí que es cierto que en esta ley se intenta proteger contra discriminaciones que no existían y no contra las reales.

Para mí todo esto se resume a que desde 1999 Venezuela ha sido dinamitada con un discurso violento, de odio y confrontación que ha sido tierra fértil para que surgiera la terrible semilla del racismo, la xenofobia, la homofobia; la persecución absurda y despiadada contra el “diferente”, contra todo aquél que el gobierno ha señalado como apátrida, en fin, contra cualquier disidente.

Yo la única discriminación que desgraciadamente tengo que ver ahora en mi país, es la facilidad con la que los hijos del difunto de Sabaneta se mueven por el mundo con dinero que ha salido de nuestras riquezas y por supuesto, abanicos de dólares sin preparar ni una carpetica de CADIVI. Veo cómo  cuando llega al país un venezolano conocido por su oposición al gobierno, es maltratado y humillado incluso en el mismo aeropuerto; veo cómo todo el mundo hace su cola, pero ésta no vale nada si llega el enchufado de turno con su camiseta roja, su gorra del 4F y pasa de largo porque a él no le toca hacerla.  Veo discriminación cuando en un proceso electoral se echan de los centros de votación  a punta de fusil a los testigos de otros partidos políticos. Veo discriminación cuando se me cierra el canal de televisión que veo porque al gobierno no le gusta. También veo discriminación cuando el único argumento para conseguir votos es que el candidato opositor es judío, burgués y homosexual.  Veo discriminación contra todo el que aparece en la Lista Tascón, cuando a un funcionario se le amenaza con despedirlo o directamente se le despide por haber votado por una opción política diferente a la que ahora fraudulentamente preside Venezuela. Veo discriminación cuando los médicos venezolanos son ninguneados ante profesionales con menos preparación,  importados sin necesidad y ganando sueldos más altos.

Hay discriminación en Venezuela cuando al pueblo se le dice que no importa si no tiene comida porque tiene patria, mientras los ministros revolucionarios se encierran en los restaurantes más caros del país y del extranjero para ponerse morados a punta de whisky y caviar… Discriminación hay cuando un enfermo de cáncer se permite los mejores médicos del mundo pagados por nosotros para intentar salvar su vida, mientras sus presos políticos mueren poco a poco encerrados, padeciendo un acoso a veces hasta más despiadado que la misma enfermedad.

Discriminación es que los profesores universitarios reciban un sueldo miserable mientras hay tarifados por el mundo dando clases con argumentos como “hasta que llegó Chávez a la presidencia, en la Universidad Central de Venezuela no estudiaba gente de color” (no se lleven las manos a la cabeza, eso dicen algunos). Discriminación es que se paralicen las calles de Caracas porque hay que encunetarse si es necesario para que pase un carro oficial con sus respectivos enchufados. Discriminación es que no existan voces opositoras en los medios de comunicación del Estado.

Yo no quiero decirle a mis amigos “epa afrodescendiente, cuándo vienes pa´que nos comamos unas cachapas?”. Yo quiero seguir diciéndoles, negros, catires,  panas; y que nadie pretenda hacerme pagar una multa porque considere que estoy insultando a un tercero que ni conoce.

Señores, estamos hablando de Venezuela, la tierra de la gente amable y hospitalaria que siempre ofrece lo mejor de lo poco que tiene. No estamos hablando de esa parte de España que hasta que conoció la crisis maltrataba  a los “sudacas” recriminándoles que no se quedaran en sus países. Nosotros no somos nazis, no tenemos que perseguir judíos; no somos del Ku Klux Klan para andar maltratando a nuestros hermanos, no somos nadie para maltratar a los demás; y tampoco podemos seguir permitiendo que nos maltraten a nosotros o nos laven el cerebro con argumentos que nos son ajenos y lejanos para seguir dividiéndonos como nunca lo estuvimos.

Estoy convencida de que el Instituto Nacional Contra la Discriminación Racial  y la Ley Orgánica de la que he hablado son una fuente más para que enchufados inútiles sigan chupando dinero e inventando excusas para justificar el sueldo. Y si no es así, quiero ver cuántas multas se han impuesto a Chávez, Maduro, Cabello, Varela, Silva y demás personajes de este macabro gobierno que desde que llegó al poder no ha parado de insultar, ofender, perseguir, sembrar odio y discriminar a todo el mundo.

Si Simón volviera a nacer como hace 230 años sería igual un “oligarca” de familia rica, sangre extranjera, piel blanca y profesor particular. Tendría el mismo sentido de la justicia que aprendió leyendo a Voltaire y a Rousseau, pero  igual habría una señora trabajando en su casa, limpiando y haciendo la comida para cuando volviera de cada batalla. Seguiría pensando que tenemos la obligación de ser libres e iguales, sin llegar al ridículo de llamar “afrodescendiente” al Negro Primero. Hablaría varios idiomas, y bien, no machucaos ni para mofarse, sino como parte de su riqueza intelectual. Seguiría luchando por convertir América en la Gran Colombia, no sin antes haber sacado del poder a cuanto traidor, corrupto, ladrón, maleducado, desagradecido e ignorante estuviera señalando, persiguiendo y matando de hambre a los ciudadanos que no estuvieran de acuerdo con ellos.

Simón sería (según el vocabulario chavista) un “pitiyankie” pues, un “majunche”, un “escuálido”… Simón sería objeto de persecución, crítica, difamación y trampas del gobierno actual. Simón sería interrumpido con cadenas nacionales, pero se las arreglaría para hacernos llegar sus mensajes a través de internet. Simón habría sido encarcelado con cualquier excusa; se le criticaría por tener familia en el extranjero o por viajar, aunque el dinero de esos viajes saliera de su bolsillo y no de las arcas del Estado.  Simón sería amenazado constantemente y se le haría el favor de arreglarle una celdita en cualquier cárcel del país a ver si con eso se calla la boca.  Como Simón no creía en ningún Dios, excepto el de sus padres, ninguna religión sería perseguida ni juzgada.

O a lo mejor no, a lo mejor Simón no sería tan pacífico y se rebelaría dando planazos a cuanto indecente osó profanar su tumba con la excusa de descubrir cualquier pendejada para seguir cambiando los libros de historia. A lo mejor desenvainaría su sable para poner en su sitio a cuanto ladrón vivo o muerto haya usado su nombre para hacer lo que nunca un bravo pueblo debió permitir. A lo mejor agarraría su caballo y lo pondría a mirar a donde le diera la gana después de haber pateado bastante cada Hummer en la que pasean los ministros del «poder popular». Simón agarraría por los testículos a cada militar venezolano que todavía los tenga para recordarles cual es su patria y a cual se deben, y sacaría a punta de machete a todos los intrusos que se mueven en las entrañas de nuestras instituciones.  Simón tendría al día su cédula de identidad y una partida de nacimiento bien grande que dijera que nació en Caracas.

Simón José Antonio de la Santísima Trinidad no se rodearía de malandros, ni les tendería la mano, los encerraría a toditos en cárceles donde se jugaría fútbol con balones y no con cabezas de reclusos. Simón acabaría con ese rancherío que rodea Caracas, pero no a cambio de que le firmen la asistencia en una marcha ni que sean militantes de su partido. Simón se vestiría de todos los colores, no andaría ataviado de lujosas marcas mientras le dice al pueblo que el imperio o ser rico es malo. Simón sería lo suficientemente digno para aceptar una derrota sin trampear maquinitas ni esconder cuadernitos. Simón no permitiría que el Campo de Carabobo se convirtiera en un circo de mala muerte con prostitutas y todo…  Simón nos pondría a todos en los palitos, a los de dentro y a los de fuera.  Simón se comunicaría con su pueblo aunque fuera por cartas y de herencia nos dejaría sus enseñanzas, no su odio, su resentimiento, ni sus complejos, porque no los habría tenido; tampoco habría dejado cuentas millonarias en Suiza para parásitos que anduvieran por el mundo jactándose de ser sus hijos y poco más.

Si este 24 de julio Simón volviera a nacer, se moriría de nuevo, pero de tristeza, de decepción, de rabia al ver qué han hecho con su Caracas, qué han hecho con su Venezuela, qué han hecho con su ya no tan bravo pueblo que haciendo gala de su bondad se acostumbró a que lo sometan, se acostumbró a pensar en el puente, a hacer cola para comprar comida y a recibir limosnas porque le expropiaron su fortuna.  Si Simón volviera a nacer hoy no reconocería a esta Venezuela gobernada ilegítima y fraudulentamente, no reconocería los retazos que quedan de nuestra Constitución, y arrancaría de un tirón la fajita tricolor del brazo de los militares. Si Simón volviera a nacer se moriría de la vergüenza al ver que tanta ruina se ha hecho bajo su santo nombre, y que toda esta miseria y porquería se llama Revolución Bolivariana.

Querido Simón, mejor quédate allí donde estás, mejor sigue revolcándote en tu profanada tumba, mejor no abras los ojos para ver lo que nos están haciendo y nos estamos dejando…