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Ya no te mira a los ojos porque teme perderse en ellos. No te dirige la palabra para evitar que se le escape un “te quiero”. Tampoco permite que te le acerques porque no sabe si podrá resistirse al calor de tus brazos.

Ya no te llama por teléfono porque al igual que en las partituras los silencios son tan importantes como las notas. Ha dejado de contarte sus sueños con la esperanza de que se cumplan. Los caballos salvajes que corrían en su pecho al escuchar tu voz, ahora pasan los días pastando. Ya no se levanta cada mañana pensando en el beso que te dará y brinda en soledad por la nostalgia y la amnesia.

En las despedidas disimula la sonrisa, y cuando te alejas ata sus pensamientos para que no se vayan contigo. Tu recuerdo no llena sus sábanas impidiéndole pasar las noches en vela, y las flores que recogió una vez han perdido el color esperando que vuelva la primavera.

Ya no duerme imaginando que tus manos acarician su pelo, ni abre la puerta deseando que seas tú para cambiarte el “hola” por un sinfín de caricias. Ha dejado de escribirte porque ya no espera que le respondas.

Ya no dejas la luz de ilusión que se mantenía encendida hasta que volviera a verte.

No se lo has preguntado y tampoco te lo dirá. Ninguno de los dos sabe y tampoco parecen querer saber si tanta frialdad se debe a que ya no te quiere o a que no te quiere querer. Total, ¿cuál sería la diferencia?

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Como todos los días, esta mañana Inés se fue caminando al trabajo, aunque nadie lo sospecha, anoche su marido la forzó a tener sexo porque “es su deber como esposa”. Pasó frente a la parada del autobús donde Lucía estaba sentada pensando cómo era posible que ese muchacho estupendo con el que pensaba casarse, el domingo la hubiera tirado del pelo. Pilar, que también estaba en la parada tomó el autobús para visitar a su abuela, la pobre doña Manuela que por vigésimo novena vez en sus 50 años de matrimonio se golpeó con una puerta que le dejó  un gran morado en la cara –también en la espalda y los brazos, pero eso no lo dirá–.

Al llegar a la oficina Ana saludó a María, la recepcionista nueva que tuvo que cambiar de ciudad porque su ex no paraba perseguirla e insultarla. Mientras Lucía seguía en la parada del bus la llamó Daniela, una amiga de la infancia que quería tomarse un café por la tarde. Daniela necesita entretenerse para sacarse de la cabeza la imagen de su madre encerrada en el baño preguntando si ya su padre se había quedado dormido. Ambas se tomarán el café y simularán llevar una vida feliz.

Laura, la camarera del bar donde se verán Daniela y Lucía, terminará su turno y se irá corriendo al colegio a recoger a sus hijos. Siempre va con miedo a llegar tarde y que su chica le grite delante de los niños lo mala madre que es y lo poco que su trabajo ayuda a la economía familiar.

Los gemelos de Laura estudian con la hija de Cristina, una abogada que lleva divorcios y redacta denuncias de mujeres que han ido a parar al hospital por una paliza como la que recibió delante de la niña el mes pasado, justo después de celebrar su cumpleaños con una cena en familia.

Julia es la maestra de ballet de la hija de Cristina, el sábado salió de fiesta con Claudia y David. Se puso un pantalón ajustado y unas botas para asegurarse de que nadie viera las marcas que le dejó su pareja en los tobillos cuando los apretó con fuerza para arrastrarla por toda la habitación. Esa noche bailó poco.

Claudia  llegó a casa el domingo por la mañana, y aunque los gritos de sus vecinos discutiendo le dificultaban el sueño, durmió hasta las seis de la tarde cuando le tocaba ayudar a Isabel a comprar los regalos de Navidad.

Anoche David se fue de vacaciones a una playa paradisíaca, no se llevó el teléfono, así que hasta su vuelta no sabrá que su prima Isabel ya no está, pues el novio acaba de matarla.

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Naciones Unidas

Ha ocurrido una desgracia enorme que ha impresionado al mundo, el que conocemos, pues las que ocurren en el que nos es ajeno no monopolizan las conversaciones ni los noticieros. Hablar de lo ocurrido en París, Hsakeh, Lego, Susa, Londres, Madrid,  Nueva York… no es el objeto de este escrito. Poco o nada se puede decir a quienes han perdido a sus seres queridos y se enfrentan a la dura tarea de aprender a vivir con ausencias dejando que poco a poco el tiempo cierre las heridas aunque no borre la cicatriz. El objeto de estas líneas es recordar el valor de la discreción en cualquier circunstancia, especialmente en aquellas en las que predomina el dolor.

Daba vergüenza ajena ver cómo el fin de semana pasado más de uno perdió la brújula de lo que debe ser considerado periodismo. Un periodista debería contar lo que ve, no lo que piensa,  debería describir las heridas, no meter el dedo en la llaga. Un periodista debería limitarse a hacerle saber al mundo lo que está ocurriendo, pero sin convertirse en la noticia.

A nadie le importa si un periodista estuvo en la Champs-Élysées, si ha comido crêpes, ni si ha bebido champagne. Tampoco le importan a nadie las veces que un político ha hecho una escapada romántica  a la ciudad de la luz, festejado su cumpleaños, o soltado maldiciones por alguna huelga aeroportuaria. En serio, a nadie le importa una Torre Eiffel pintada en unos abdominales –tonificados o no–. Importan las víctimas. Sí señores egoístas, por más increíble que les parezca, importan las víctimas, esas personas que sin quererlo se han convertido en protagonistas de trágicas noticias. Importan sus familiares, sus amigos y todos aquellos que les rinden tributo desde el respeto, desde la discreción. Importan las víctimas, no ustedes.

No recuerdo haber visto nunca en la puerta de una funeraria a gente tomándose fotos para publicarlas en sus redes sociales. No recuerdo haber visto funerales con gente preguntado a los familiares de un difunto qué sienten por lo ocurrido. A lo mejor he vivido en otro mundo, a lo mejor he estado en otro tipo de funerales.

¿Con trampa, con mentiras, con excusas?

¿Sabe acaso a un chapuzón en el mar una mañana de verano?

¿Sabe a una copa de vino de esos que perfuman los sentidos?

¿Huele a un atardecer mirando el cielo desde un campo de lavanda?

¿A qué sabe la revancha que no cura la derrota?

¿Qué se siente al ganar sin sudor, sin esfuerzo?

¿Qué se siente ante el desprecio del decente?

¿De qué tamaño es el nudo en la garganta cuando se mira a los ojos callando la verdad?

¿A qué sabe caminar con la frente en alto ocultando una mentira que saluda cada mañana en el espejo?

¿Duerme bien en cualquier cama aquel a quien la espuria tranquilidad de su conciencia no le da ni para calentar un sofá?

¿Cómo es eso de sentirse triunfador ante el mundo y creerle a los aduladores?

¿A qué sabe la victoria sin árbitro, sin reglas, o irrespetando las que no convienen? ¿Al coco que sabe mucho mejor precisamente por lo que cuesta romperlo, tal vez?

¿Es posible sentir felicidad por aquellos que ignoran la verdad?

¿A qué sabe una victoria regalada, comprada, robada, pero no realmente ganada?

¿Sabe al champagne que te baña, al dinero que te abanica? ¿Quizás a la saliva de quienes te lamen los pies?

¿Cuántas lágrimas has derramado por este triunfo? ¿Cuántas son producto de la desesperación que te hizo dar la espalda a la honestidad y darle más valor al “como sea”? ¿Cuántas son por la angustia de pensar que tarde o temprano todo se sabrá?

Hacer trampa siempre termina pagándose, de paso, con intereses de usura. En la mayoría de los casos las letras comienzan a hacerse efectivas cuando el tramposo descansa plácidamente bajo la sombra del cocotero de la falsedad. Los cocos no caen menos fuerte ni a menor velocidad si la mentira fue contada sólo hasta la mitad. No hay nada más contundente que el peso de la verdad, y tarde o temprano el trofeo se convierte en una cruz cuyo peso es inversamente proporcional a la ingravidez que se experimenta al ser adorado por aquellos que sabiéndolo o no, creen en una victoria que inevitablemente se desvanecerá como el humo.  

Hacer trampa en el deporte, en los negocios, en el amor, en política, en la vida… nunca sale gratis. Parece que sí, pero no hay que fiarse, esas deudas siempre se pagan.

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Durante los últimos días no he podido evitar las náuseas ante la noticia de que una mujer denunciaba a un político por ofrecerle un puesto de trabajo a cambio de sexo. No es raro que la repulsión y la indignación se apoderen de quien lee algo así, lo que me molesta es haber sentido casi lo mismo por el acosador que por la “víctima”.  Como mujer he intentado ser lo más empática posible, pero he comprobado que la empatía, igual que la paciencia, tiene un límite. A lo mejor la mía es muy limitada, no lo sé. Lo cierto es que en este caso la vergüenza de género no me permite disculpar la actitud de la denunciante, es por esto que le diré algunas cosas:

No señora, usted no es una víctima como la niña que hace más de dos décadas perdió un año escolar en un colegio religioso por denunciar al profesor que pedía felaciones a las alumnas vírgenes a cambio de aprobar Física.  Usted no es una víctima como la señora que pasaba las noches limpiando y vendiendo cigarrillos o chucherías en el baño de una discoteca para poder alimentar a sus hijos. Usted no es una víctima como la mujer que haciendo arepas y jalea de mango ganaba para dar de comer a su familia. Tampoco es como esas señoras que pasan largas jornadas planchando ajeno y semanas comiendo pasta con sardinas porque no pueden permitirse más. Todas ellas tuvieron la misma oportunidad que usted: venderse al primer buitre que les ofrecía el camino fácil a cambio de prostituirse, o apretar los dientes y no tener nunca en la conciencia que lo alcanzado fuera producto de sudar sábanas en algún hotel –da igual si caro o de mala muerte–.

Usted pudo decir que no, pero prefirió hacer un trato con un delincuente, confiar en alguien que no tiene en cuenta la cualificación de los candidatos a un puesto de trabajo, sino la capacidad para darle placer sexual a su ruin y ofensiva existencia.  ¿Y por qué lo sabemos? Porque el roñoso rompió el trato, la dejó esperando como a novia de pueblo, no cumplió. Así que sea honesta por lo menos esta vez, usted no está denunciando el acoso sexual al que accedió, usted está denunciando que no le pagaron la tarifa correspondiente. Porque de haber sido contratada en el lugar que le ofrecieron, la denuncia jamás habría llegado a ninguna fiscalía. Usted denunció a su cómplice porque la dejó sin su parte del botín, no por la vergonzosa propuesta que le hizo. Y por mujeres como usted, dispuestas a venderse por un contrato de trabajo, un ascenso, una matrícula de honor, un cargo político o cualquier otra cosa con la que crean poder darse por bien pagadas, es que cerdos como el que usted ha denunciado siguen haciendo de las suyas dondequiera que van.

Las que aceptan y callan, las que denuncian por no haber sido compensadas, las que no ceden pero tampoco denuncian, todas son cómplices de seres nauseabundos que no se limitan a un solo ámbito de la sociedad. A estos aborrecibles seres se les puede ver en alguna universidad pidiendo a las alumnas que le acompañen a casa para encontrar un trabajo traspapelado que saben haber evaluado como “aprobado” pero –qué casualidad– no recuerdan con cuánto. También se les puede ver en las entrevistas de trabajo que pretenden hacer en reservados comiendo marisco y bebiendo espumante, en bromas de mal gusto que no esconden la verdadera intención, y un sinfín de escenarios más.

Desgraciadamente nunca vamos a saber cuánta gente como usted ha sido cómplice de un acto tan bajo como este. Pero lo más preocupante es que nunca vamos a saber el número exacto de mujeres –y de hombres–  que son acosados con la promesa de obtener algo de su interés o necesidad. Cada vez parece más complicado descubrir el nivel de presión al que se ven sometidas millones de personas por parte de indecentes que aprovechan su posición de poder para intentar beneficiarse sexualmente. Y cada vez vemos que por gente como usted se ve perjudicada la credibilidad de personas honestas que deciden denunciar estos hechos y luchar contra todo lo que se interponga para demostrar la corrupción de abusadores y de quienes les protegen haciendo la vista gorda.

Comprendo perfectamente que se sienta estafada, me parece estupendo que haya denunciado, y considerando que pretendía conseguir trabajo por un tipo de capacidades que no se ponen en un currículum, entiendo que usted no haya tenido la inteligencia suficiente para darse cuenta de que le estaban tomando el pelo. Da mucha lástima que se tenga tan poca estima como para creer que el sexo es el mejor medio que puede utilizar para firmar un contrato de trabajo, pero háganos un favor al resto de las mujeres: no se haga la víctima, porque aunque lo sea, usted sobre todo es cómplice.

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Hace unos días Merritt Smith, una mujer indignada se dio a conocer por dirigir unas palabras al hombre que en un hospital le dijo a su pequeña de cuatro años  –que acudía allí por una paliza que un niño le había dado en la escuela– : “apuesto a que le gustas”.

La indignación de la madre fue tal que no pudo callarse, pues dice que en ese momento se dio cuenta de que allí empezaba todo, y tiene toda la razón. Desde pequeñas muchas niñas pasan la jornada escolar lidiando con verdaderos salvajes que suben faldas, tocan traseros, tiran del pelo, y un subestimado largo etcétera.

Esta manía de buscarle justificación al maltrato es la semilla que germina en muchísimas mujeres que luego no saben cómo interpretar los insultos o los golpes que en no pocos casos las llevan a la tumba.

Ya basta de esa nauseabunda estupidez de “quien te hace llorar es quien te ama” o “me duele a mí más que a ti”. NO, NO y NO. Esas son las excusas bajo las que se escudan los maltratadores. Y esas excusas no son solamente utilizadas por los familiares de los agresores, sino aceptadas entre risas por los referentes adultos de quienes padecen en medio de una confusión que huele a muerte.

El maltrato no solamente es el que ejecuta la pareja o esa peligrosa categoría que insiste en serlo sin considerar la voluntad ajena. El maltrato es también la mirada que recibe una mujer cuando por fin un día suelta todo eso que la oprime y la hace vivir con miedo a terminar en los titulares de un noticiero. Al maltrato se suma el “¿por qué?” que la mayoría de los hombres pregunta antes de un “¿estás bien?” como si hubiera un motivo para justificar una bofetada. El maltrato además es conocer la situación y no llamar a la policía porque “si no lo hace ella por algo será”.  También es preferir no saber para luego no tener que alojarla en tu casa –con los niños, si tiene– ni convertirse en parte del blanco. Maltrato es pensar “ellos se entienden así” sin tener en cuenta que ella no ve salida a su situación. En pocas palabras, el maltrato no se queda en lo que hace la bestia que agrede a una persona, sino que abarca el silencio, la indolencia o el veredicto de quienes le rodean.

La muchacha de los zapatos azules de pronto notó que no sabía lo que ocurría a su alrededor, que no veía rostros sino letras, que se le escapaban los detalles de la ciudad en la que vivía. Notó también que no era la única, pues al levantar la mirada vio que todos estaban cabizbajos absortos en un mundo que no era real.

Recordó que ella era de las que escribía cartas muy largas para sus hermanos, amigos y el hombre que le aceleraba el pulso haciéndole sentir a los veinte años ya había encontrado al amor de su vida. No le interesaban los ordenadores, se resistía a eso llamado “curso de computación”. Aunque a veces se aferraba a las caras y fugaces llamadas telefónicas que con el paso del tiempo comenzaron a parecerle cada vez más exorbitantes y más efímeras, no quería que nada rompiera la magia de un trozo de papel manuscrito ni la ilusión de una postal que cruzaba mares para llegar a su destino. Sin embargo, un día dejó de serle suficiente el mes que le tomaba al sistema de correos dejar apretado en el buzón un sobre gordo de palabras de amor que a pesar de haber hecho miles de kilómetros conservaban el perfume de la piel que tanto extrañaba. Fue así como con la ayuda de un amigo accedió a abrirse la primera cuenta de correo electrónico –que aún conserva– para intentar reducir las esperas.

Tanta tecnología era abrumadora, pero pronto se acostumbró  a que una dirección de correo electrónico fuera la llave para abrir muchas puertas en un laberinto que comenzó a recorrer un poco en penumbra sin saber que un día se sentiría prisionera de tanto clic.