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Hace unos días salí  con una amiga a ver si en alguna tienda encontraba algo que le quedara bien a un par de zapatos que esta Navidad confirmaron que soy una enferma mental cuando se trata de tacones. Aunque a algunos les parezca raro, realmente no lo es tanto, muchas personas buscan el calzado que pueda quedarle bien a determinada prenda, pero las obsesas como yo buscamos algo que le quede bien a los zapatos de los que nos enamoramos.

No soy compradora compulsiva, simplemente daba una vuelta a ver si tropezaba con algo que me dijera “aquí estoy”, y lo encontré. Era un trapo negro, fabuloso y en oferta. Además tenía un cinturón de metal que le daba un toque tan chic que lo rendía irresistible. Como no podía ser perfecto, el metal estaba rayado, de modo que como toda mujer con un máster en compras, le quité a otra prenda uno que estaba intacto para cambiarlo por el feo.

Me metí en el probador con el trapo y unas sandalias que me servirían para calcular la altura de mis tacones. La vendedora me miró sorprendida –no es muy normal ver entrar a una mujer a los probadores sólo con 2 cosas–. El cinturón bonito se caía constantemente, así que decidí protegerlo con mi chaqueta para que no se dañara.

El atuendo me quedaba perfecto, excepto de largo. Aún descalza le faltaban unos 15 cm para cubrirme los tobillos. De manera que después de preguntar si era normal esa medida para piernas de preadolescente, volví al vestuario a quitarme la decepción.

Me entretuvo una llamada telefónica de esas que comienzan con excusas rebuscadas como si pudieran salvar una tarde de compromisos tirados por la borda. El punto es que al llegar a casa cayó al suelo el flamante cinturón. Pánico, horror, vergüenza.

En un país de peloteros, ser futbolista profesional es casi tan raro como una Caracas sin tráfico, y en el de lo posible ese milagro algunas veces se ha dado.

Si bien es cierto que Venezuela ha hecho grandes progresos en el fútbol y que con el paso de los años hemos aprendido a valorar a nuestros futbolistas, también lo es que en la tierra donde niños y niñas crecimos sobre todo jugando chapitas, el béisbol manda.

Creo que no hace falta decir que me encanta el fútbol, pero tampoco puedo engañar a nadie. A mí lo que me pone los pelos de punta es escuchar el batazo que precede a la cara de tonta que pongo mientras sigo la trayectoria de un jonrón. La esgrima me apasiona, el fútbol me encanta,  pero por encima de cualquier deporte, yo soy magallanera… Sí, magallanera. ¡Qué le vamos a hacer!

Pero esto no es para hablar de mí sino para hablar de un venezolano que sangra rojo como todos los demás. Ni afrodescendiente ni eufemismos tontos, Emilio Rentería es negro, nuestro negro. “Negro” en plan cariñoso como nos tratamos entre nosotros, sin ignorancia, sin desprecio, sin segunda intención.

Madrid, viernes por la tarde. Caminaba con la inquebrantable vanidad propia de toda mujer recién salida de la peluquería. Sí, porque no hay mejor psicólogo que un peluquero ni mejor antidepresivo que un par de zapatos nuevos.  Ese es el tratamiento para los bajones de ánimo, especialmente los otoñales acentuados por un cielo gris, la lluvia amenazante y el frío inclemente. Soluciones sencillas para problemas sencillos. A fin de cuentas un bajón lo tiene cualquiera. Otra cosa es estar enfermo de depresión, esas son palabras mayores.

Mientras caminaba escuché a dos individuos burlarse de alguien. Hablaban de una garza, de sus largas y delgadas piernas, pero no lo hacían como quien describe a un ave elegante y bonita, lo hacían con desdén. No paraban de reír y seguían haciendo comentarios típicos de esos hombres que tienen la lengua de un tamaño inversamente proporcional al de sus cerebros. En fin, un par de idiotas como todos esos que se sienten muy machotes cuando van en grupo, igualitos a los que se creen los dueños del patio del colegio y pasan sus días atacando al más débil obligándole a seguir un juego donde el miedo de algunos y la negligencia de muchos han originado una plaga que parece no tener fin. Dos tipos que durante su niñez o adolescencia no tuvieron padres o cualquier otro referente de autoridad capaz de ponerlos en su sitio.

Dicen que una imagen vale más que mil palabras y nuestra forma de relacionarnos en el mundo actual parece confirmarlo. Sin embargo, ese empeño en inmortalizarlo todo para “recordar” o mostrarle al mundo lo que vivimos nos está alejando cada vez más de lo realmente importante: vivir.

Ahora todo el mundo es fotógrafo, cineasta… Muchos se empeñan en convertir su vida en una especie de reality show donde transmiten en tiempo real todo lo que les pasa. Etiquetas van y etiquetas vienen. Exponen a sus hijos convirtiéndolos en presa fácil de cuanto degenerado circula por las redes buscando imágenes que satisfagan sus perversiones. Todo el mundo se entera de quién es la parejita de turno y de qué color son las sábanas que sudan.

No debería ser yo (una enganchada al teléfono) la que critique la permanente interacción en las redes sociales. No obstante, hay una línea que algunos parecen no ver y que no deberíamos cruzar porque hacerlo lleva a crear un álbum de fotos de cada cosa convirtiendo el paso por este mundo en una especie de photocall que no distingue entre encuentros, parrilladas, conciertos, funerales y fiestas. Sí, acabo de incluir en el mismo paquete funerales y fiestas porque algunos han llegado al punto de creer que ambas cosas son lo mismo.

Le trataré de “usted”  para marcar aún más la distancia, porque siento tanto desprecio que tutearle significaría acercarle a mí, y yo con usted no quiero ningún tipo de acercamiento. Incluso hablarle de lejos no evita la profunda repugnancia que me lleva a dedicarle estas líneas.  No obstante, Óscar Morales, no espere que lo llame “señor”, pues su acto lo aleja de toda la dignidad necesaria para semejante trato.

Ensucio mi blog con su nombre porque si no suelto todo lo que llevo dentro, es probable que no consiga conciliar el sueño o termine teniendo pesadillas con un mundo lleno de gente con el cerebro podrido como el suyo y sin el más mínimo vestigio de humanidad.

Ella que en todo lo demás no, era suiza en su calendario menstrual.  Llevaba algo de retraso que no impidió que continuara con su agitada vida. No se puso paranoica, su sangre fría le hizo pensar que “ya llegaría”. No tenía ni siquiera el recuerdo de un “susto” a los veinte, a ella no le pasan esas cosas.

Pasaron los días y nada cambiaba, no sintió ansiedad pero se le ocurrió revisar su agenda. Comprobó que la última vez que vio a ese que no es su novio (un adulto aún más experimentado que ella) la pasión hizo de las suyas bajo la atenta mirada de la ruleta de la ovulación. Es una relación adulta, sin compromisos, incluso sin futuro. No están enamorados. Él no tiene sentimientos y a estas alturas no hay ser capaz de enamorar a esa mujer. No hacen tonterías pero siempre hay un riesgo. Volvió a mirar la agenda y sin decírselo a nadie se dio un día de plazo antes de utilizar ese test de embarazo que siempre tiene a mano para sacar de dudas a sus amigas, las mismas que están experimentando el boom demográfico que suele suceder al boom de bodas y despedidas de soltera.